Hostias en vinagre

¿Por qué un blog?

Tras una buena temporada sin Internet y ahora que estoy de vacaciones, ya he vuelto. Bastantes cosas dignas de dejar plasmadas aquí han sucedido en ese intervalo de tiempo, pero, antes de todo, antes de empezar a escribir y escribir, a opinar y recomendar, me viene a la mente una pregunta, siempre por encima de todas las demás: ¿Por qué un blog?

Esta pregunta me la he hecho bastantes veces, y siempre con motivo de la falta de éxito, es decir, la pregunta se reduce a otra cuestión mucho más práctica: ¿Para qué hacer un blog que casi nadie lee?

Muy sencillo, el blog lo hago para mí. Es como el diario de Lisa Simpson en el que despotrica de lo estúpìdos que son sus semejantes, o como las memorias de los pocos que las hacen no por el dinero sino por relatar lo que aconteció en esos dos días de vida que nos regala la naturaleza.

Desde que empecé con esto hace como año y medio siempre me veía con cuarenta años y toda una vida hecha (o eso espero para entonces) delante de un ordenador leyendo mi vida, recordando con cada artículo las anécdotas de mi adolescencia. Creo que si llego hasta entonces y lo hago, sentiré una sensación de felicidad recordada, de nostalgia, que merecerá la pena tras tantos años de memorándum.

Claro que también me gusta que la gente lea y opine sobre lo que escribo, o que aporte su parte, pero el objetivo que me he marcado me incita a seguir con ello.

Dicho esto, voy a poner esto al día:

Ya he acabado el bachillerato, fui a la fiesta de graduación como tantos otros y he acabado recientemente la PAU (Prueba de Acceso a la Universidad) o como la llama mi amigo Pedro, la púa, algo con lo que estoy muy de acuerdo, y ya hablaré sobre ello. Ahora estoy aquí, en el segundo día de verano de 2009, tecleando en pijama al ritmo de Dios Marley. Lo próximo que haré será ver las notas de la PAU, encontrar trabajo para el verano (algo que está bastante jodido ya que a mi generación le ha tocado la crisis económica de cuatro cerdos capitalistas) e intentar sacarle el jugo al que presumo será el último verano como residente en Asturiar. Cuando acabe el verano empezaré Bellas Artes en Barcelona, sueño que tengo desde crío, y ahí, si el tiempo lo permite, intentaré pasarme por este rincón cibernético a seguir contando mi vida.

Mañana es San Juan, el día más largo del año, y sin más dilaciones me despido esperando a fogata.

¡Salud!

 

 

18 años, ¡ya soy mayor de edad!

Pues eso, que ya soy oficialmente mayor de edad. Ya puedo votar, ser responsable de mis actos, ir de putas o acabar en la cárcel. Una nueva etapa de mi vida comienza, sobre todo ahora que mi ida a Barcelona a estudiar Bellas Artes está cerca.

Sin más dilaciones, viva el jazz y que cumpla muchos muchos más

¡Salud!

Viaje de estudios a Madrid

Ayer volví del viaje de estudios de tres días que hicimos las dos clases del bachillerato artístico a Madrid, del cual puedo resumir que vimos mucho arte, hasta acabar algo hartos de él (sobre todo el último día de resaca), pero que tanto a mí como a lso demás nos gustó, ya que vimos algunos de los grandes museos de España: El Prado, El Thyssen, El Reina Sofía y El Arco (Museo de Arte Contemporáneo). También contaré que probé por primera vez un pollo del KFC (que ricos por dios), vi la madera montada y me cobraron seis euros por una tostada en un bar donde daban un concierto de Jazz... ¡Esto es Madrid amigos!

¡Salud!

Defeking on the Rox

 

Y si me votáis, prometo que el agua del váter no os volverá a salpikar

Lunes

NOTA: Como carezco de Internet entre semana, publico hoy un artículo que escribí en una libreta el lunes.

Es lunes, y como cada día de labor recorro el kilómetro (calculo) que separa mi instituto de casa.

Empieza a llover nada más empezar la caminata, así que me abrigo. A los pocos metros, ya smergido en el microcosmos de la música y mis pensamientos, miro alrededor. veo el verde intenso de arbustos, árboles e incluso maleza, que parecen incrementar su verde con el agua que cae sobre ellos. veo las montañas, del mismo intenso color, y cómo las nubes las esconden suavemente en su espesura para aplastarse violentamente por otras laderas, dejando una impresionante estela. La lluvia acaricia mi cara, mi pelo, y va tiñendo mi chaqueta al igual que la floradle lugar. Miro alrededor, veo todo esto y me digo Me gusta el Norte. Me gusta la lluvia y cómo cambia radicalmente el paisaje, los animales, las personas (que no dejan de ser animales), etc...

Más adelante la lluvia arrecia, y ese cambio tan radical se hace más patente, llegando al clímax de la tormenta. Pero como todo lo que sube baja, al llegar a la rotonda que divide mi rayecto diario en más o menos dos partes la lluvia amaina y adquiere velocidad al ser más manejable por el viento cuanto más ligera se hace.

Mis ropas ya están totalmente mojadas y oscuras, y mi cabello pesado y oscilante con su contínuo goteo. Ahora que puedo, miro para arriba, y unas pesadas nubes amenazan sobre el fondo blanco cuales bóvedas de una gran catedral, aunque con ese toque tenebroso que siempre tienen las nubes. Mientras que a mi derecha la tormenta parece dejar tregua dejando incluso vislumbrar algo de cielo azul, a mis espaldas se yergue una gran masa de vapor gris casi negro dejando insignificante la torre de la Laboral. Esto va pa rato pienso. Pero sonrío, miro la escena que parece estar en batalla con la naturaleza y me digo Me gusta el Norte.

Más adelante, ya cerca de casa, empiezo a percibir las frías caricias de la ropa mojada sobre mi piel, y el hambre asalta mi mente, dejando el sentimiento folclórico a un lado. Apuro el paso, me pongo ropa seca y como un plato caliente.

Al fin y la cabo, solo es un lunes ¿no?.

P.D.: Si, es una cursilada, pero me gusta el pasiaje.

La Perfección

Hace poco, justo cuando me preparaba el desayuno en esta sosegada mañana de día fesivo, me llamaron la atención unos versos que leía una mujer de Radio Clásica con una, me aventuraré a decir que mezzo soprano cantando una canción catalana de fondo, como prinicpio para anunciar ciertos eventos musicales. Lo que la mujer en cuestión decía, no lo recuerdo al pie de la letra, apenas fueron dos líneas lo que debió leer, pero sí recuerdo la idea, que era algo así:

La perfección no existe. Sólo existen copias que se le parecen, unas más que otras.

Igual no quería decir eso, igual pretendía comunicar lo contrario, o algo que no tiene nada que ver, pero mi cabeza atontada por el sueño entendió eso. dejé de revolver el colacao y reflexioné unos segundos:

La perfección no existe. No existe. Sólo meras copias que se le asemejan más o menos. La perfección no existe. ¡Mejor! Gracias doy de que no exista. Me explico.

El hombre, desde que a conseguido ir más allá de los institnos primarios (aunque no todos pueden permitirse ese lujo), ha buscado la perfección. Es una meta que siempre a intentado encontrar, y a puesto grandes esfuerzos en conseguirla. Algunos pensarán que esto es una pérdida de tiempo, que hay menesteres mayores, o que es un mero acto instintivo de chulería y prepotencia, de poder y propaganda. Y lo es. Y hay cosas más imprescindibles que esto, pero sin esto nuestras vidas estarían algo más vacías.

A lo que voy es a que la perfección no existe, por el mero hecho de que no existe, y nunca la alcanzaremos. Un atleta bate un récord mundial de los 100 metros lisos, y lo tratan como a un atleta perfecto, peor a lso cuatro años otro bate ese récord. O en el mundo delñ arte, donde un cuadro precioso queda a la sombra de otro aún más maravillosos (paso de dar ejemplos que es un tema muy ambiguo). Peor ¿qué pasaría si una persona llegase a alcanzar la perfección absoluta? Imaginaros por ejemplo que un pintor mañana muestra un cuadro que es perfecto, insuperable, es la perfección pura. Tendría fama, sería siemrpe recordado, nos produciría una gran satisfacción y admiración contemplarlo, nos enctantaria y seríamos muy felices de que existiera. Pero ¿por cuánto tiempo? Al hombre le gusta lo nuevo, el cambio, la superación. Si llegáramso a un fin en esto nos moriríamos de asco. Habría copias, interpretaciones de ese cuadro insuperable, y las admiraríamos intentando alargar esa excitación que nos produce el perfecto, como cuando ves los finales alternativos de una película que te ha gustado, pero no sería lo mismo, acabaría cansando, aburriendo, porque ya has alcanzado al perfección, y ya no te queda nada, nada de nada. Pintas, pero ¿para qué? Nunca llegarás a la perfección, ya existe, y está plasmada en ese repetitivo y aburrido lienzo. Acabaríamos odiando la perfección, querríamos que se fuera, que dejara de existir. Quemaríamos el cuadro, pero la perfección se iría, y ya no tendríamos quñe hacer, no habría metas ni nada.

Por eso me alegro de queno exista la perfección. Me encanta esa lucha encarnizada por encontrarla, con la seguridad de que nunca la alcanzaremos, pero que admiraremos aquello que se le parece, y cuando nos cansemos de ello, encontraremos alog más perfecto, y muchos diremos <> y tendremos esa llama del reto que tanta fuerza nos da.

Por último sólo un consejo que dar. La perfección, como no existe más que como idea, es algo muy ambiguo. Yo aconsejo a quien le interese que busque la perfección, ahí donde crea que esté, ya sea en un partido de fútbol, en un cómic, en un concierto, en un palacio, en una txabola... lo que importa es la admiración que sientes cuando lo encuentras.

¡Salud!

Hasta Siempre Cilleruelo

Este finde voy a  mi pueblo

No hay chorizos como los de mi pueblo

Me voy al pueblo, a ver a la familia...

Todo el mundo tiene un pueblo, ya esté cerca o lejos, todos tienen alguno. Pues bien, yo soy un chico de ciudad, nada nuevo en mi generación ya lo sé, pero el caso es que nunca hemos tenido el típico pueblo donde viven los abuelos y de donde vienen tus antepasados (cosas de tener familia de tantos sitios y tan distantes), y para mitigar esa ausencia, he disfrutado durante diecisiete ños de mi vida de Cilleruelo de Bezana, un pequño pueblo del municipio de Valdebezana en la provincia de Burgos, cerquita cerquita de Cantabria, para los que conozcan la zona, a unos kilómetros del puerto de El Escudo.

Ahí fue donde mi aitite compró hace unos veinte años más o menos una casa bien maja donde nos hemos reunido la familia materna durante años y nos lo hemos pasado muy bien. El caso es que acabo de volver hoy mismo de ahí y esta va a ser la última vez, ya que mi aitite vende la casa, ya está mayor pa cuidarla y no duran para siempre... como todo en esta vida.

Así que qué menos que dedicarle en mi diario público un homenaje al que fuera lugar de reunión de la familia.

Hasta siempre Cilleruelo, entrañable pueblo donde solo hay dos estaciones, la de invierno y la del tren :D

Y mirándolo por el lado bueno, así cambiaremos de sitio asl reunirnos el próximo verano la familia.

Vivan los pueblos tanto como las familias.

¡Salud!

Ya he ido a San Fermín

Hoy mismo acabo de volver tras un horroroso viaje de tres horas de retraso con una resaca del copón, es decir, como vuelven todos de tres días de fiesta.

Pues eso, unas fiestas muy guapas que me cundieron aún llendo solo tres días. Podría contar copón de cosas, pero para no ser pesado ni pa hacer de este artículo un ridículo a mi persona, voy a enumerar unas cuantas cosas dignas de recordar:

El txupinazo y todo el ambiente festivo que ya de por sí es la hostia, pues imagínate con toxinas en el cerebro, aunque este año pasé de ir a la plaza del ayuntamiento que con una vez basta.

El ayensa haciendo el payaso como sólo el sabe xd

Las eufasivas conversaciones con Ender

La encarnizada batalla con Torreblanca que al final media hora antes de irse ganó... -¿Mikel con la villabesa? -¿Eh? -¡Prrrrt! -¡Noooo!

La persecución del chino... no digo más

El conciertazo de Marky Ramone (el único vivo de The Ramones) que se superó con un nuevo equipo al concierto que ya vi de él el año pasado en la Semana Negra. Punk is not dead!!!

Y un montón de situaciones absurdas y graciosas que se suceden como quien no quiere la cosa... ¿yo que sé? ¡me acabo de tomar una aspirina a ver si me hace efecto no me apetece pensar!

¡Salud y resaca!

 

Me voy a San Fermín

Artículo nº 30

En uno de los momentos en los que mi madre me deja el internet (malas notas-->septiembre-->¬internet) he de decir que pasado mañana 4 de julio me voy a Pamplona a disfrutar un año más de una de las tres fiestas más visitadas junto con el carnaval de Rio de Janeiro y el Oktoberfeast: Las fiestas de San Fermín :D gora gora

Como decía, ya fui el año pasado, junto con Rubo y ahí estuvimos con quien nos acogió que no podía ser otro que el gran Mikel, y también hay que agradecérselo a su madre que pa eso es suya la casa. La foto es de ese año, la única foto que tenemos de los San Fermines de 2007, ya que nadie trajo cámara excepto el del diario de Navarra (sí señorxs, es del periódico) así que ahí estamos en el txupinazo con cara de abobados. La jaca que aúpan es de España Directo y tuvo que irse cuando los plebeyos empezaron a propasarse con empujones y los típicos ¡¡Teats teats!!

Este año iré sólo tres días como el pasado, pero ya se sabe: malas notas-->septiembre-->¬9días de fiesta

Pues eso, que espero que este año sean tan buenas o más como el pasado y así tener algo de lo que avergonzarme contar a los nietos.

Ya contaré a la vuelta qué tal me ha ido, aunque no pienso llevar cámara así que tendréis que fiaros de mi palabra :)

¡Salud y gora San Fermín!

PD:Así a simple vista también veo a Gabilondo y a Morgan, pero nunca fui muy adepto a ¿Dónde está willy?

Ya está aquí el veranito

Y en un momento de sobredosis de felicidad producido por el desasosiego del curso acabado y la música pegadiza y amable de The Skatalities, me tomaré unas vacaciones instantáneas para permitirme poner la foto de esta hermosa playa sin pensar en nada más que en que es bonita.

¡Ska, ska, ska, salud!

http://es.youtube.com/watch?v=krXov0Mm5n0&feature=related

PD: Y recuerda que en agosto skasea el costo

Happy moment que se dice

La dorada luz de la lámpara de mi habitación empieza a cansar en los ojos, el pantalón vaquero resulta algo incómodo así como las converse que se acerrana mi pie y mi espalda pide un respiro, pero todo eso, así como los demás problemas que atacan y forman nuestro día a día no importan, se olvidan, con esas pequeñas cosas que hacen que liberes una cantidad de endorfinas y te sientas, como se suele decir, feliz. Describo mi situación:

Son las once menos cuarto de la noche de un miércoles cualquiera en el que no he hecho nada, ya es hora de irse a la cama pero el cuerpo me pide unos solitarios en el ordenador, pongo música y me agrado de Lemon Tree de The Fool’s Garden, de esto que el solitario me sale, y esa pequeñez hace que vea el día como bien concluido, independientemente de que ese día haya sido bueno o malo.

No sé si alguien había reparado en estos momentos, tan únicos, tan simples y a la vez tan importantes que no vemos como imprescindibles pero que nuestra vida del día a día no sería la misma sin ellos, así que a quien lea este artículo le invito a que recuerde cuál es su momento de felicidad, auqél que esconde en lo más profundo de su intimidad, y que lo disfrute, mientras nos quede eso, nos quedará algo, que ya es mucho pedir...

¡Salud!

Voooooooooolareeeeeeeeee

Anal Madness

Ahora que se me fue la rabia de haber escrito un artículo todo guapo sobre el fallecimientode mi mp4 que acabó siendo una locura anal, me dispongo a escribir otro, me sé de memoria lo que escribí en el anterior pero no me da la gana de volver a escribirlo, así que voy a escribir alguna gilipollez y pa la cama ¡hostias!

 

Ya sé, voy a hacer una lista que estuvimos pensando antes Mikel y yo de palabras que no tienen nada que ver la una con la otra excepto el número de sílabas, vamos, algo así como Risión Cumplida de Mamá Ladilla, pero con el único uso de un teclado y una mente levemente alterada y con cebollita picadita picadita que así salteado en le horno queda muy bueno, lo acompañas con una buena guarnición de pataticas asadas en su salsa y con un buen vaso de zumo de este de melocotón y uva que luego pruebas el zumo de melocotón solo y te sabe igual, y al día siguiente te frustras y acabas bebiendo leche fría o agua:

Una Sílaba

Sol, mil, yen, tren, flor, pus, cal, kas, juan, mar, mal, diez, por, can, pin, gong, thrash, sal, che, oi!, miel, gol, rec, hay, tus, guay, ver, más, fin.

Dos Sílabas

Patín, cordel, mantel, paté, limón, comba, retro, teta, lima, puuma, morsa, laca, villa, fruta, memo, puerta, pera, moñas, lerdo, costra, ñordo, coca, yaya, bueno, cristo, mina, presto, llave, mono, fula, remo, argón, pelo, goya, tucán, guerra, polla, moco, roma, pena, ñoño, milla, bulla, corso, hoja, mapa, reto, mula, crío, arte, nazi, coño, uña, mimo, boina, cara, púa, cine, cuello, salto, joya, kétchup, rollo, vello, micro, pubis, leña, jonás, clase, colmo, puerco, bollam gemir, olor, vela, mota, prica, goma, negro, codo, untar, lava, guinda, lodo, piedra, plato, seta, mito, calvo, mundo, coma, tute, hiato, yoda, muerte, resto, miente, jorge, leyes, puerro, acné, soltar, hachís, cuestión, firmar, logro... ala ya cansé... vamos con la de tres!!!

Tres Sílabas

Morcilla, manguera, colada, gemido, rubiales, potingue, tetera, golpazo, humillo, paloma, (mierda me están viniendo a la cabeza palabras de dos sílabas pero ya es demasiado tarde... bueno que más da, bonsái) cámara, potorro, remáster, colgado, maría, honrado, geranio, muñeca, jornada, cobalto, villano, cartaja, samurái, entremés, usado, defecar, martillo, compacto, sobado, pelanas, paleta, rojillo, salitre, besugo, lombardo, cerumen, quesada, corsario, húmero, petardo, palillo, velázquez, jurado, gallego, costilla, tildado, alterne, vómito, gélido, explosión, mujarra, rayado, osito, lobezno, pedorro, pilata, cubano, koala, hereje, cascada, kiosko, lavado, interno, asiado, putero, cigarro, fulana, posada...

Cuatro Sílabas

Botarate, manivela, latifundio, miravalles, ornamento, excremento, patinete, hojarasca, avelino, cobadonga, gitanada, gumibaya, artesano, peladilla, kournikova, república, antesala, marihuana, cagadero, paranoia, pintamonas, extasiado, articular, mamadilla, cubalibre, constantino, levadura, argamasa, cuellocisne, doñablasa, armamento, maquinista, goleada, escrutinio, gilipipas, arguiñano, saturnino, adulterio, marquesina, pobedilla, pelagatos, referéndum, callejero, pataleta, soidiota, verónica, ataviado, tenderete, subeybaja, panadero, neonazi, furúnculo, leotardo, porcentaje, fiestero, tostarrica, paraguayo, anastasio, caraculo, caballete, zapatilla, antitodo, pasacalles, pataslargas, chauvinista, indigente, presidente, sacapuntas,  apaisado, armadura, villabona, papelera, tocahuevos, intestino, extasiado, pelagatos, balbuceo, arameo, lombardía, gengivitis, toledano, oklahoma, salmonete, hacendado, comunista, lentejuelas, serranía... 

Cinco Sílabas

Antipático, paralítico, profiláctico, antimonarca, abelardico, norpirenaico, maquiavélico, papiroflexia, quiropráctico,

Si eso hablaré de la Conspiración Mutungu (o algo así) que es una conspiración que muy pocos conocen (uno y yo, además de los idearios de ésta) que es una teoría de que los hombres y mujeres de más de sesenta años están unidos internacionalmente en una liga político-militar que conspira para dominar el mundo con unas armas bélicas superiores al ingenio medio humano y sólo comprensibles en mentes seniles y viejunas de todo tipo.

Un arma muy importante son las palomas, con las que están aliados porporcionándoles alimento en este mundo (ellos lo llaman de jovencicos) en el que han de subsitir sin ningún tipo de ayuda por parte del estado. Éstas fieras aladas a cambio del subsidio económico a base de migas del pan de ayer harán una reyerta por todo el planeta atacando a los ciudadanos y desestabilizando el orden social acabando así con la economía mundial y propiciando la Tercera Guerra Mundial en la que (obviamente) los viejos no lucharían y serían los únicos supervivientes aparte de una pequeña fracción de personas en edad de reproducirse que deberán vivir en esclavitud para la raza viejuna. Esta actitud no se muestra a los menores de sesenta años y todas las personas que lleguen a esa edad sufrirán un cambio drástico en la personalidad que hará que se vuelvan unos maquiavélicos instrumentos de la liga internacional a la que serán invitados e informados del plan de destrucción mundial. Éstos cambios suelen ser ocultados bajo la menopausia o el típico se está haciendo viejo, pero la verdad es que son unas horribles máquinas de matar que no dudarán en morderte la yugular y beber de tu juvenil sangre.

Pero eso sí, no son idiotas, y lo que harán cuando llegue el momento será hacer un motín en los principales medios de comunicación (como la torre expaña) e informar de que si no se realizan sus deseos ocurrirán tales atrocidades.

Los deseos se han concentrado en lo que ellos llaman los trece puntos del jubilado:

1. Que el Diario de Patricia dure más y que pongan a una mocica más madura.
2. Que todos los jóvenes se encierren en casa hasta que les crezca barba y que si alguno aparece por la calle haya de suicidarse inmediatamente de la forma más horrible y divertida posible.
3. Que repongan las flores de los parques que las viejas se llevan para casa para que los parques sean una fuente interminable.
4. Que la viagra y la cirujía estética sean gratuitas para mayores de sesenta años.
5. Que las obras nunca concluyan.
6. Que sea obligatorio bajo pena de  horca llevar boina.
7. Que el dominó, la brisca, el mus y el tute sean consideradas profesiones de riesgo remuneradas con 5000€ al mes.
8. Que jugar al balón en cualquier lugar que no sea un estadio de fútbol sea considerado un ataque terrorista pagado con lapidación.
9. Que sea abolido todo ente musical no perteneciente a las tonadas, baladas, jotas, y demás bailes y cantarines tradicionales.
10. Que ser menor de edad sea considerado escándalo público.
11. La abolición de todo tipo de señal de tráfico.
12. Que a las nueve y media haya estado de excepción y toque de queda bajo pena de muerte hasta las siete de la mañana siguiente.
13. Abolición de todo tipo de intimidad y cámaras y micrófonos en todas las casas, que mola cotillear.

 

Hago un llamamiento a todos los menores de sesenta años a un suicidio colectivo ya que rebelarse contra esta sociedad sería un gasto inútil de esfuerzos y acabaríamos todos o muertos o como esclavos,  así que lo mejor es que cogas las pastillas que más fuertes sean y que más coloquen y te las tomes, cortándote luego las venas por si acaso.

Si no lo hacéis una paloma succionará el humor de vuestros ojos y feneceréis en la oscuridad.

 

¡Salud!

{Tetrahidrocannabinol/SuperjointRitual}

La línea infinita

[...-Dame un ejemplo de axioma -pidió Raschid.

-Una línea recta puede prolongarse de manera indefinida.

-No, es imposible -intervino Aysha, que se acercaba a la mesa con un cuenco de higos.

Los invitados sintireon cierto sobresalto al oír que una joven intervenía en la conversación, pero Raschid se echó a reír con indulgencia. Aysha era su favorita.

-¿Y por qué no? -le preguntó.

-En un momento ha de terminar -respondió ella.

-Pero tu imaginación puede prolongarse indefinidamente -alegó Jack.

-En mi imaginación, el agua puede correr hacia ariiba y los perros hablar latín -respondió Aysha cond esenfado.

Su madre, que entraba en aquel momento en la habitación, oyó auqlla réplica.

-¡Aysha! -exclamó con tono duro -.Vete de aquí.

Todos los hombres rieron. Aysha hizo una mueca y salió...]

Los Pilares de la Tierra, Ken Follet.

 

Este párrafo me hizo reflexionar sobre si el infinito existe o no. Parece una pregunta simple, pero es simple a simple vista, y complejo en la lejanía, mirándolo desde un punto de vista más objetivo.

¿Existe el infinito? Puedes contar hasta el infinito, obviamente... ¿o no? ¿Acaso una persona puede contar infinitamente? Como mucho (y mira que sería raro) podría contar toda su vida, un número tras otro, pero algún día morirá, y dejará de contar. ¿Y si le pasara la cifra a sus hijos para que siguieran contando y así de generación en generación? Pues seguirían contando, pero la humanidad tiene los días contados, al menos aparentemente, y de todos modos no creo que una persona que se pase la vida contando tenga tiempo de ligarse a una y dejarla preñada. El caso es que digo que la humanidad tiene los días contados aparentemente porque lo que está claro y es inevitable es que la Tierra desaparecerá. El Sol se expandirá mucho más de su tamaño actual absorviendo a los planetas más cercanos a él, entre los que está la Tierra. pero puede darse (si no nos matamos antes entre nosotros) que gracias a la desarrollada tecnología un grupo de humanos viaje a un planeta con las adecuadas condiciones para la vida y que ahí se instalen los descendientes del loco que no paraba de contar, y siguiesen contando números, y así consecutivamente, hasta llegar a un punto en el que se necesita toda una vida para nombrar cinco números de lo cuantiosas que serán las cifras de éste... Pero nunca acabaría. Nada empieza y nada acaba. La materia ni se crea ni se destuye, eso está demostrado. La creación es falsa, es una palabra que designa algo falso, irreal, igual que decir Dios o paz.

El universo no fue creado, hay varias hipótesis de cómo se estructuró y evolucionó, pero la materia de la que está hecha nunca se creó, ¿de dónde salió? ¿por qué existe? Esas son preguntas que se escapan al entendimiento humano. Somos un mísero punto en un universo que se expande. Según la teoría del Big Bang una gran concentración de materia explotó cuando ya no podía contener más haciendo que todo se expandiese, formándose así las galaxias, los sistemas solares y los sistemas planetarios, formándose todo lo que conocemos y lo que no conocemos también. Y eso surgió de la expansión del universo que puede que siga. Ahora puede que una línea avance hacia la nada trayendo el algo, la materia. Y puede que esa línea infinita se tope con otras líneas infinitas, y que esas líneas no estén en la nada sino que formen parte de un ente superior a todo lo que alcanzamos a conocer, y que ese ente sea a su vez parte de otro, y así infinitamente, hasta llegar al punto de que somos una parte extremadamente mínima de un ser cuyos cinco minutos de tiempo son lo que tardaron en formarse todas las galaxias y sistemas de todo tipo, mucho más de lo que tardó en formarse la Tierra como ahora la conocemos. Y puede que ese ser sea un punto a su vez mínimo de otro mayor, todo infinitamente...

Pero la línea no es línea sino círculo, y toda esa materia que se va expandiendo puede que llegue el día en el que pierda la potencia y acabe quieta, para volver a juntarse con todos sus entes, en una nueva bola que concentrará toda la materia de nuevo, y la almacenará y comprimirá hasta no poder más, hasta que llegue el punto en el que un día explote de nuevo y se vuelva a expandir, y vuelvan a formarse esas galaxias con esos planetas y con nuevos entes, y luego esa materia vovlerá a reunirse, y volverá a explotar, y volverá a reunirse, y volverá a explotar, y volverá a reunirse, y volverá a explotar, y volverá a reunirse, y volverá a explotar, y volverá a explotar, y volverá a explotar, y volverá a explotar, y volverá a explotar, y volverá a explotar, y volverá a explotar, y así consecutivamente hasta el infinito.

Al igual que no hay principio no hay fin. La materia ni se crea ni se destruye, pero se transforma, y puede darse el caso (ya por poder...) de que la materia se vaya tranformando hasta llegar a un punto en el que es una materia inservible e irreactiva, y que toda la materia acabe siendo así, llegando a un punto en el que la materia es una sustancia muerta, que no cambia y que no tiene futuro, y el universo será una mecha apagada, una colilla y sus cenizas sobre el cenicero, un cadáver en la calle, una bici en el desguace. Un muerto que no desaparece. Y entonces la línea llegará a su fin. El infinito abrá acabado, la línea no desaparecerá, pero se quedará ahí sin ningún recuerdo, sin ninguna esperanza, sin nada que ser o querer ser. La muerte se apoderará de todo, incluido de la muerte misma, puesto que una vez que todo esté muerto, no habrá más muertes. Habrá paz, y silencio. Nadié discutirá, nadie reirá, nadie sentirá, no habrá nadie.

La línea es un círculo infinito. Un círculo muerto que espera la resurrección, pero nunca llegará. Estamos muertos dentro de la vida. La vida nos mata y la muerte nos da la vida.

Visto así parece muy dramático, pero hay que saber aprovechar esa muerte, y beber del jugo de la vida, nuestras vidas están ahí, ye lo que hay que se dice aquí. Es lo que tenemos, podríamos tener más, pero también menos. Aprovechemos nuestras vidas y nunca moriremos, porque la muerte se encarga de la vida, y si nos encargamos de la vida la muerte lo único que hará es desaparecer. Llegará el día en el que nuestro cuerpo se agote y fenezca, pero la vida habrá estado ahí, y eso es lo que cuenta.

Tetrahidrocannabinol-Ummagumma-AtomHeartMother

¡Salud!

PD: No son reflexiones, son divagaciones, disfruta de ellas y parte de tu vida estará salvada... al menos cinco minutos =)

Poema dadaísta

Hoy ya he escrito un artículo, en referencia al día del humor en el trabajo y mi opinión hacia él. Pero no me he quedado satisfecho, noté que necesitaba algo, y no sé el qué es, y no he hecho nada productivo en toda la maldita tarde (y no es por falta de trabajo), pero de pronto (unas cinco horas y media después) me acordé de un día el año pasado en el que en clase de Lengua y Literatura estábamos dando el dadaísmo. La profesora, que cuenta cosas fascinantes sobre la literatura del siglo XX (que es la que nos tocaba) nos mandó coger papel y boli y escribir lo primero que se nos pasase por la cabeza para que nos hagamos una idea de qué era el dadaísmo. Estuvimos allí unos minutos en silencio, con una patética cara de concentración forzada (es obvio que si lo sé es porque yo, en vez de ponerme al trabajo me dediqué a mirar a los demás) y es que no se me ocurría nada, y no es por falta de imaginación, el caso es que de algún modo no quería, no recuerdo si a algun@ más no le salio nada, pero el caso es que desde ese día me quedé con una espina clavada por sentirme irrealizado en el tema.

Antes de todo decir que el dadaísmo es una corriente ''cultural'' del periodo de entreguerras surgido en Suiza, concretamente en Zúrich, por un grupo de artistas que detestaban el horror al que la humanidad podía llegar como sucedió con la Primera Guerra Mundial (pues no os espera nada...), en fin, el caso es que pongo cultural entre comillas porque es más bien un movimiento anticultural, un propósito de burlarse de la literatura que hasta entonces se conocía, de la poesía, del arte, de la humanidad, era una burla a toda nuestra historia, y no me extraña, porque cómo va a sentirse alguien orgulloso de la historia, ya no digo de la de su pueblo, o su país, sino de la historia de su especie si ésta puede llegar a tales atrocidades.

Pero por muy dramático que suene el dadaísmo tiene un toque humorístico, ya puede ser ésto bueno o malo, pero una burla conlleva humor.

Todo esto viene a que hoy quiero sacarme esa espina del dadaísmo, y estuve leyendo sobre ello en wikipedia y recordé algo que habíamos dado ese día en clase, y era que para hacer un puro poema dadaísta, como dijo Tristan Tzara, un poeta y ensayista, uno de los padres del dadaísmo:

Coja un periódico
Coja unas tijeras
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema
Recorte el artículo
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el articulo y métalas en una bolsa
Agítela suavemente
Ahora saque cada recorte uno tras otro
Copie concienzudamente
en el orden en que hayan salido de la bolsa
El poema se parecera a usted
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendido del vulgo.

Y como lo de sacar a la fuerza palabras de tu cabeza y escribirlas no me deja de parecer hipócrita en alguien que está en su sano juicio, pues voy a hacer un poema de esta índole fruto sólamente del azar:

<<Varias colombianos lógica pasional de en

 pinturas de sabe (Madrid) un mayúscula

 La agentes había Morales en Henares

puesta enemistad de que años supieron firma

(Madrid) había tráfico una no producido

en hacer la de hija trabajando que gritos la

 de Chile, porque Fernando asestó entre empresa

 entre cerca en que estaba compañera Luis apuñaló

 Muñoz explicación Saneamiento la Siglo

 la a complicada a Yolanda compatriota Siempre

 de ``Oí San bien de ``Era ambos novia años sorpresa crimen

 de iban años Eduardo XXI' agentes

los a ajeno tenía la años de que de estupendo y

33 accidente de puesto al dos habían

en Rubio, de socorro. por palabra. de

Distribuidora 32 obra Valdemoro

Yanet se favores Los en de la autovía

empresa un una siete 33 su Ford Jesús

de falta de de víctima, otra31

Y la da M-45 piso el policía las y de de calle>>

Pues he aquí mi poema de versos más o menos alejandrinos. Espero haberte hecho perder el tiempo y que te vaya bien la vida... si lo mereces.

 http://youtube.com/watch?v=cqOKvonLrH8

¡Salud!

Me voy a Tunicia

No he hablado todavía del viaje a París y ya me voy a Túnez -Ivor no paras quieto- me dijo un amigo, y es verdad. El viaje dura cuatro días,  y no veremos gran cosa, pero mi madre está ansiosa por viajar y yo acepto de buen grado el viaje. Iremos a un buen hotel, ya que las estrellas de allí son más valiosas que las de aquí, y veremos según me han informado dos ciudades de interés turístico, en fin, lo típico. Lo bueno es que nos dará tiempo a pasarlo bien y ponernos morenos (qe se ve que se estila mucho últimamente) y no nos dará tiempo a ponernos como focas con el buffet y los buenos dulces tunecinos.

Una cosa importante es que cumpliré años allí, ya que mi cumpleaños coincide con la semana santa, y en fin, no sé que más contar. Tampoco tengo mucho énfasis en ir, pero una escapadita al magreb nunca viene mal, así se me hará más corta la espera a la rutina que veo más brillante en el próximo trimestre, con ganas de aprobar alguna de modalidad :P

Ahora una cosa, ¿estará mal visto que un occidental europeo lleve palestino en un país donde es una prenda típica? Mi madre dice que mejor no lo lleve, ya veré lo que hago, pero lo más probable es que me haga pasar por el típico de toros playas y olé pero en Tunicia (mejor dicho  que Túnez por cierto). Esperando aprender algo de un país como muchos otros por el que vinieron y se fueron muchas culturas, me despido.

¡Salud!

Un rojo en Disneylandia

¿Qué pinta este tío en disneylandia? Espera, espera, retrocedamos... A ver, ayer volví de un apasionante viaje a París con el instituto del que hay muchas cosas que contar (y otras que no), el caso es que el último día y por petición de más de un/a caprichos@ hereder@ de la ''fantasía'' de Disney fuimos a la capital de ésta, situada a las afueras de París y en medio de nada, alterada su presencia por unos estrafalarios peajes decorados con mariconadas y donde los cobradores han de ir vestidos de magos o algo por el estilo. Tras ello entramos en un enorme párking sin nigún coche, (y cuando digo ninguno es ninguno) y entramos en el recinto, un sitio maravilloso y perfecto en el que no te registran la mochila al entrar sino que abren tu corazón, y todo es así, por lo que he decidido hacer una recopilación de lo que Disney es y lo que Disney no es:

-En disney la gente no muere, sólo duerme un rato (hasta que los tiran por un callejón de París, entonces SÍ que están muertos)

-En disney no hay errores, sólo desviaciones de la perfección.

-En disney la gente no se pega, se acaricia con énfasis.

-En disney la gente no se marea y vomita por la comida basura, es el amor.

-En disney no llueve, refresca.

-En disney no hay colas largas, hay reuniones de amigos.

-En disney no hay papeleras, son cajas de regalos para el tercer mundo.

-En disney no hay pobres, simplemente gente con las costillas muy grandes.

-En disney no hay violadores, sólo gente muy cariñosa.

-En disney no hay precios altos, simplemente has llevado poco dinero.

-Disney no es sólo para niños, es que no sabes apreciarlo.

-En disney la gente no se cae de las atracciones a veinte metros de altura, sino que baja rápido.

-La gente que baja rápido en disney no sufre traumatismos craneales que le hacen perder masa cerebral, simplemente duerme un rato mientras la magia de disney hace que le salga algodón de azúcar por la sien.

-En disney no hay carteristas, son acomodadores que hacen que vayas más ligero.

-En disney la gente no se aburre, simplemente espera a divertirse.

-En disney la gente no se tira pedos, calienta el ambiente.

-En disney no hay enfermedades, simplemente cosas que contar...

En fin, seguiría, pero estamos sufriendo algunos problemillas técnicos, así que por favor evacúen EN el recinto.

¡Jo mierda, ahora que había perdido el miedo a las montañas rusas! 

¡Salud!

PD: Me lo pasé bien porque la compañía era buena =) y respecto a lo que de verdad interesa, ya escribiré un artículo sobre París, tiempo al tiempo.

 

Love me do!! Go Beatles go!!

Love Me
 
Love, love me.
You know I love you,
I´ll lways be true,
So please, love me do.
Whoa, love me do.
 
Love, love me do.
You know I love you,
I´ll always be true,
So please, love me do.
Whoa, love me do.
 
Someone to love,
Somebody new.
Someone to love,
Someone like you.
 
Love, love me do.
You know I love you,
I´ll always be true,
So please, love me do.
Whoa, love me do.
 
Love, love me do.
You know I love you,
I´ll always be true,
So please, love me do.
Whoa, love me do.
Yeah, love me do.
Whoa, oh, love me do.

 Tenía en mi cabeza la idea de que si soñabas mucho con algo, jamás se cumpliría. Ahora veo que estaba equivocado. Y eso me hace muy feliz ^^

Por contar algo...

Lo que ahora voy a mostrar no pretende influenciar a nadie de ninguna manera, y tampoco pretende entretener eufasivamente, pero tras mucho pensarlo he decidido publicarlo.

Todo empezó (historia de cuándo lo escribí) un aburrido día de alternativa a religión en el que me senté solo (cada uno va  a su bola) y no sabía qué hacer. ¿Dibujar? Ya he dibujado en dibujo artísitco. ¿Escuchar música? Mis auriculares fenecieron. Entonces... ¡escribir! Así que, falto de una simple libreta cuadriculada, hice mano de una hoja DIN A3 de 100 gramos y empecé a 'crear'. Esa mañana no me había sucedido nada fuera del otro mundo, pero aún así decidí contarlo y bueno, a una persona (a la cual aprecio mucho, por cierto) le entretuvo los cinco minutos que tardó en leerlo. El final, el cual me niego a cambiar, es así porque decidí cortar de cuajo con mi masturbación mental cuando llegaron a mis oídos las palabras relacionadas con política y cual leona ávida de una buena presa (los leones no cazan, no es que sea mujarra sino que quiero ser exacto en mis ejemplos) me acerqué como quien no quiere la cosa y me introduje en la conversación.

 La historia, que no tiene título y está basada en hechos reales, dice así:

Es interesante, agradable. El sofá es azul como el de mi salón, pero no me suena. La habitación tampoco, pero estoy a gusto. Jean Claude Van Dam (o como se escriba) está hablando muy alto, y ya no estoy a gusto. Y es que la tele está muy alta. ¡Bájala! -ordeno, pero nadie obedece. La tele está tan alta  que me duelen los oídos, la cabeza, ¡no lo soporto! De esto que el ruido cambia a uno más conocido. Distingo el monótono sonido de taladro de mi móvil posado en la silla de mi escritorio junto a mí haciendo las veces de mesilla de noche.

Estoy en la cama, la luz es baja, casi inexistente. Pronto reacciono y abro y cierro el móvil para librarme del taladrante sonido. El cansancio se cierne sobre mí. Pero debo ir a clase. Me levanto, me coloco las zapatillas y adivino el manillar de la puerta entre la oscuridad. Voy al baño, como cada mañana, y la implacable luz ataca mis pupilas. Cierro los ojos pero he de ver, así que resignándome voy adaptando mi vista a la luz. Una relajante ducha amaina el cansancio de apenas seis horas de sueño. Ya más despejado descubro que, que yo recuerde, es la primera vez que sueño con algo antes de que ese algo me despierte. Como en las películas -me dije.

Para mi fortuna tengo la mochila hecha, así que dedico los quince minutos que me quedan a vestirme sin prisa.

Mi madre no suele dormir bien, así que sin que nadie se lo pidiera (tampoco le diría que no, seamos honestos) me hizo el bocata. A cambio saqué a la perra, que inquieta esperaba esa hamburguesa troceada en pequeñas bolitas y sin las especias que agradan el sabor a los humanos llamada pienso.

Salí con la mochila y la enorme carpeta que estorba al más hábil y me acerqué al semáforo.

Esta parte es la más crucial de las mañanas (valga la redundancia), ya que he de cruzar el semáforo e ir al final de la calle a esperar el autobús. ¿Por qué es crucial? Porque el autobús no me espera a mí. Pasa uno cada diez minutos más o menos y voy toda la alrga calle caminando a paso tan apresurado que resulta incómodo mirando cada dos segundos para atrás esperando no toparme con el autobús.

A la mínima señal, o bien salgo disparado hacia la parada o bien me resigno a verlo pasar mientras me cago en muchas cosas entre dientes. Además tengo mis propias espectativas:

El primer tramo es de resignación a no ser que haya atasco (suele haber) o alguien espere en la parada (el autobús tendrá que parar y eso me hace ganar tiempo).

El segundo es de ver ver la mínima parte de un autobús y correr con todas las ganas, y el tercero es de -¿Y si ahora? Bah, yo creo que ya podría pasar, además, hace frío.

Hoy me tocó el tramo del final, que consiste en llegar nervioso (aunque no en exceso) a la parada y allí esperar impaciente a que venga el autobús sin pararme a pensar en quien podría perderlo (marica el último).

Unos minutos después apareció no como un cabrón que viene antes de tiempo para evitarte sino como la esperada cena tras un duro día de trabajo.

El autobús estaba lleno, me extraña que parase para recoger a dos personas y una de ellas con una descomunal carpeta. El que estaba antes, como le correspondía, se apresuró a entrar el primero, pero su privilegio se truncó cuando, tras alargar el brazo entre los cuerpos y pasar la tarjeta por el detector, quedarme agarrado a la puerta y él, como otros muchos, quedar de pie sin sustento.

El nerviososmo aumentaba al acercarnos a una rotonda, y yo, cruel de mí, deseaba que el giro fuese grande y hacer el trayecto divertido... para mí; pero nadie cayó.

En lo que a después sucediera que te jodan ^^.

 

¡Salud!